No quise remodelar el tiovivo que giraba,
pensaba que un caballo nunca se cansaba de correr.
Entonces perdí la cuenta de los lunares de tu espalda,
me había vuelto viejo y no sabia que hacer.
No quise exprimir la vida para no quebrarla,
y entre año y año la comencé a temer,
empecé a enfrentarme a la suerte en vez de abrazarla,
y entre golpe y golpe me empecé a perder.
No quise subir al tren en el que te escapabas,
no entendía que el dolor es una forma de querer.
Y yo que pensaba que la soledad tenía ventajas,
sin la luz de tu mirada nunca las podré ver.
No quise abrir la presa para soltar todo el agua,
me guardé todo dentro sin saber luego que hacer,
y pudiendo disfrutar de tantas cataratas,
he inaugurado un estanque donde se viene a perecer.
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